Много лет назад, когда я был совсем маленьким и примерно таким же глупым, мне довелось побывать на живой встрече одного онлайн-сообщества людей. Интернет тогда был далеко не у всех и, хотя уже стояли двухтысячные, слабый налёт
Мы встретились где-то в глубоких московских дворах. То ли это было Митино, то ли Беляево, я уже и не помню. Посидели на лавочках, выпили пива. А после все, переглядываясь, отправились в ближайший подъезд курить гашиш. Позвали, конечно, и меня.
Я стоял в лестничном пролете и с грустью смотрел на чотких пацанов в черно-рыжих куртках-бомберах, умело раскуривающих шмаль в полулитровой бутылке Bonaqua. Прозрачные стеклоблоки прекрасного храма, выстроенного мною в онлайне, звонко разбивались об асфальт этого вопиющего несоответствия. «Они же должны быть сплошь интеллигентами в очечках! Наперебой цитировать Мандельштама, любить песни Галича и рассуждать об экранизациях Бернарда Шоу. А курить — разве что данхилловский табак из хорошей трубки!»
Сейчас, много лет спустя, я хорошо понимаю, что компания была обычной кучкой быдловатых подростков (умные ребята в сообществе были, но на офлайн-сходки как раз таки не выбирались — заодно стало понятно, почему), а я напридумывал себе каких-то идеализированных людей, которых на самом деле и не существовало никогда.
Сделал выводы. Вернее, решил, что сделал.
Вопреки распространенной теории прогрессирующего цинизма, с возрастом розовые очки никуда не деваются. Мы просто [сильно] тщательнее выбираем, на что через них смотреть. И, конечно, без толку: жизнь учит тому, что жизнь ничему не учит.
